Sobre las cosas primitivas (2022)
Criatura del silencio
Presto atención
a los insectos
atrapados bajo la hoja
o sin fuerza para volar
y les brindo ayuda.
De todos ellos
me gusta la polilla
porque se esconde y recuerda,
va hacia la oscuridad
no busca la luz,
es un animal errante
navega en los sueños
como yo.
La noche es ruidosa en esta estación
La muerte trabaja
y deshace
hasta el último jardín.
También tengo que otoñar,
el eje de mí cuerpo se corre
y me pierdo entre el follaje,
caen mis pedazos
para que nazca
de nuevo.
Alguien en el viento
Escucho pasos,
me doy vuelta
no hay nadie
salvo las hojas
que ruedan en la calle,
quizá es la voluntad
de los espíritus
que ven en el otoño
una oportunidad
para hablar.
Movimientos del árbol
El fruto pende
de la rama,
los versos
tienen una
maduración,
el viejo tronco
se incendia
y arde sabiduría,
las cenizas
en el aire
se pierden y creo
que la voz
es el viento
del cuerpo.
Tauro ascendente en libra
Un gato cachorro
salió de una casa
y me miró a la cara.
Fui observado con amor
por un pequeño animal,
creo que estoy
en su país silvestre.
Transformación de los insectos
Quizá es un preludio alternativo
de lo que podría ocurrir,
tengo la certeza
de que si ellos pueden
nosotros también.
Es un impulso estratégico,
parecido al que utilizan los magos
cuando hacen aparecer
una carta en tu bolsillo.
Me gustaría ser Morfeo,
meterme en los sueños de todos,
que digan cuando me vean
ayer hablé con vos.
Para eso estudio
las palabras que perduran
desde la antigüedad,
la niebla que envuelve a los paisajes,
luego los cuerpos, después la mente.
Pero sobretodo observo
la formación de las amatistas,
porque crecen en la oscuridad
como un cielo subterráneo.
Y todo para que me digas un día
que hablaste conmigo
en los sueños.
Altar vacío
El bebedero
de cemento
está sin agua.
Allí se encuentran
los pájaros por la tarde,
sin conocerse se apilan
uno al lado del otro,
elijen ramas, miden el viento,
cuentan las nubes
y piensan en el cielo.
Loto
Una semilla
que nace
y no puede morir,
flota en los ríos
empujada por la fuerza
de los peces.
Es una mano abierta
que atrapa
el universo.
*
Propedéutica de lo sensible
Rito pagano
hacer que el amor
nos contenga
en vez de consumirnos,
creo en lo anti cíclico
porque un fruto
crece varias veces
de la misma rama.
Caerán en mí
tus lágrimas del futuro,
no será posible
el dolor total
porque la contingencia
es lo opuesto al destino,
y por encima del sol
y sus relojes de piedra
cierto paraíso orquestado
es posible.
El poniente irrumpe con lentitud
Los caminos aparecen
y se borran,
mi lenguaje avanza
de la supervivencia
al desentrañamiento
y cavo en las cosas,
en las personas,
en los paisajes cavo
y se abre lo incognito,
la memoria es un valle
que resplandece
y en este resplandecer
soy híbrido con el misterio,
en esta ignorancia
híbrido con el misterio,
en donde lo fortuito domina,
híbrido con el misterio.
Contacto
Me gusta salir después de la lluvia
porque el aire está perfumado
y piso los pétalos de las petunias
que se entremezclan con otras flores
y forman algo parecido
a un cuadro de Jackson Pollock,
una pintura que cae sin orden
sobre el lienzo y obedece a un impulso,
al paisaje interno del ser.
Pero acá lo silvestre
es lo que manifiesta
sentimientos en las calles,
y yo las transito
como si caminara
sobre el corazón
de un animal.
A destiempo
Este mundo es impiadoso,
al mínimo error lo perdés todo.
Soy un anacrónico discípulo de Epicuro,
aquel que rechazó la academia
y enseñó en su jardín.
¿Pero qué se puede enseñar en un jardín?
Sus textos fueron destruidos,
sin embargo, intento reconstruirlos
cuando las flores brotan dispersas
en el pasto y una bohemia
de la abundancia aparece,
pienso en otra bohemia,
templada entre lo placentero
y lo doloroso,
de soportar el pinchazo de una abeja
al comer su miel,
y replicarlo en las demás cosas.
Adquirir la fuerza
de la araña que extiende
un puente con su tela
entre dos árboles
y lo transita.
Casi como una ilusión,
veo a Epicuro
sentado cerca de una huerta,
alimentando conejos
y otros animales,
en la prosperidad
de donde salieron
sus ideas.
Lamento desde el prado de Camet
Justo que mis ruinas son hermosas,
el tiempo no puede revertirse
aunque los escarabajos
salgan a veces de la arena
y dejen la ilusión
de que algunas cosas
podrían volver,
los fantasmas tomen color,
las voces añoradas
se escuchen de nuevo,
los muertos no suelen regresar.
Una espada Excálibur
clavada en mi cabeza
fulgura y destella
la contemplación
de lo imposible.
Sin telescopio
Por las noches contemplo
las estrellas de Orión
y el brillo púrpura de Venus
parpadea sin cesar.
Hay algo místico en la distancia,
como un idioma sin palabras
que circula en las cosas,
cuando lo capto
siento que mis dedos
podrían unirse y formar un ala,
que las luciérnagas
murmuran el secreto de su luz
y lo aprendo,
que escucho el corazón
de cada árbol.
Hay algo esotérico
cuando observo los astros,
una pócima del cielo cae
en mis manos de mendigo.
Mi yo alcantarilla
Me duermo y caigo
en un lado diferente
al del sueño,
en una orfandad de mundo,
un suelo a medio sentir,
tal vez un campo espectral,
¿otro esqueleto?
Parece un lugar errante
pero hay contornos,
reconozco voces familiares
y objetos,
pero se hunden
como una punción
que hiere con la misma fuerza
con que mutilaban
a las estatuas griegas.
Estoy cerca de aprender
a reproducir las emociones
sin experimentarlas de nuevo.
*
En la cabeza hay otra tierra
En mis sueños
las nubes
no se mueven
y las escaleras
no tienen destino.
Nudo en la garganta
A modo de olfateo
percibo por momentos
la tristeza continua
que alimenta el cansancio,
las cicatrices
de los que trabajan
la materia que producen.
Se siente
como una imaginación
que nunca comienza,
un hambre compartido que crece,
el sonido de un beso
sobre un cadáver.
Después de un rato me olvido
pero el flashback vuelve
cuando escucho
la Primavera Porteña
de Astor Piazzolla,
creo que en esa música reside
toda la angustia
del tiempo.
Ya nada me gusta
Las personas
se volvieron efímeras
como la lluvia,
la ciudad se derrumba,
los tontos cantan por las calles.
¿Hay un camino
entre lo que decía John Donne,
que solo pueden amar
los que tienen tiempo,
y la elección
de autoexplotarnos
antes de que nos exploten,
de Byung Chul Han?
¿Es el camino
lo imaginario
frente a la desidia?
Se borra el pasado y el futuro
Miro fijo un reloj
y entro en la dromología,
es la velocidad del tiempo
sobre las cosas.
Veo con claridad
la formación de los versos en la mente,
el fluir de la sangre bajo la piel,
el movimiento de la voluntad,
la belleza de soñar un tesoro,
el reconocimiento de un camino,
la presión del pie que marca la huella.
Dentro de la dromología,
como el truco de mover
una moneda entre los dedos
desde el pulgar hasta el meñique,
sin que la palma la toque
una y otra vez,
estoy inmerso en una ilusión
y me vuelvo hechizo.
Teoría
Pienso que la parábola
de la bellota y el dedal
de Matthew Barrie, *
donde el beso fue cosificado,
podría aplicarse a otras cosas.
Quizá lo besable
transformarse en planta
o en la enamorada del muro
y cubrir las paredes,
los rincones, las calles
cubrir todo
y ser lo besante.
*James Matthew Barrie (1860-1937), conocido como J. M. Barrie, fue un novelista y dramaturgo escocés. Su fama se debe especialmente a la creación del personaje Peter Pan
Invoco al mantra y abro el espejo
Digo una frase
que es llave y cerrojo,
el tuétano
de las palabras:
Mis ojos los ojos de la momia
todo lo ven desde la ausencia,
mis ojos los ojos del vacío
todo lo ven desde la nada.
Mi intención de transmitir
la impercepción del lenguaje
se parece al viento,
a la mano de un mago
que se desplaza sin rastros.
Antropología del pintor Zdzislaw Beksinski
No se dio eso de adivinar el camino
en medio de una nevada,
el destino se aproximó
sin mortajas ni velos
como si fuese indisoluble
lo profético de lo estético
y cada cosa estuviese marcada
como en un mapa.
Quizás al dejar este mundo
intentó habitar las sombras
dibujadas por sus manos
y ahora traviesa
los remolinos de arena,
la planicie que se hunde.
Conversa con la tumba/rostro
porque no llegaron las flores.
Se sienta en una silla del desierto,
cerca de los troncos podridos.
Pisa las hojas marchitas en la noche
para llegar a la puerta detrás del umbral
como si fuese inseparable
lo profético de lo estético
y sus pinturas refugios, espacios,
ladrillos del sueño.
* Zdzislaw Beksinski (1929-2005) fue un pintor, fotógrafo y escultor polaco.
Parábola del rostro de cráter
Cuando llueve
de a pequeñas gotas,
pienso en los que pierden el alma
antes de morir
porque hay algo de amor
en el autoaniquilamiento.
Así una tarde
el hombre
que se volvió herida
miró al vacío
y desarrolló
el lenguaje
del ahogamiento,
de los errantes y la errancia,
del caminante en círculos,
el lenguaje Boris Ryzhy.
Cerillos
Raspo el fósforo,
la llama aparece,
el calor avanza,
pronto será
transmitido
a otro sitio.
Queda una astilla
de carbón
parecida a un lápiz.
Gracias al fuego
existe la palabra.
Los bordes empíricos
Poltergeist (del alemán poltern,
hacer ruido, y Geist, fantasma)
Este término hace referencia
a una puerta que abren los espíritus
y yo me hago una pregunta,
siendo que antes viajar a la luna
era inalcanzable:
¿El solo hecho de nombrar algo
basta para que sea posible?
Un texto antiguo
Según los gnósticos
Cristo vivió diez años
después de resucitar
y escribió Pistis Sophia
(Pistis es fe en griego
y Sophia, sabiduría)
donde explica
como llegar al paraíso.
Más allá del mito
o la veracidad
esto habla
de que con la fe
no alcanzaba.
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