Da Vinci pensando
Estoy en la catacumba 14,
una vela se consume
cerca del cuerpo que pedí,
un niño que fue atacado por lobos
yace en la cama de piedra.
Pongo junto a él
los restos de una golondrina
que Francesco* le
quitó
a un pordiosero
antes de que se la comiera.
El cuchillo señala
que en el mismo punto
donde nacen las alas,
nacen los brazos.
Aunque fabrique un artilugio
de membranas y maderas,
el peso de nuestros huesos
nos impide volar.
*Giovanni Francesco Melzi, pintor italiano y alumno de
Leonardo Da vinci, lo acompañó en su lecho de muerte.
Napoleón escribe sobre una pared en Santa Helena
La semana pasada comí pescado,
hoy también y hasta la muerte será así.
Los soldados que me vigilan
no pueden sostenerme la mirada,
saben lo que hice y lo que pienso.
¿Cuántos murieron por mis ideas,
las que ellos creen aprisionar
encadenando mi cuerpo?
Solo hablo con el mar
y nunca contesta.
Nadie va a rescatarme,
los cobardes abundan
como la yerba sobre las rosas.
Tengo nostalgia por la desgracia,
nevaba el día que me capturaron en el barco,
los ingleses me metieron en un carruaje,
la nieve se parecía a tu piel María Luisa,
a tu vientre que albergó a mi hijo
el Rey de Roma.
Pero en esta isla africana nunca nieva,
hago que nieve por las noches
en el rincón de mi cabeza
que no pueden ocupar.
Papeles quemados por Brian Weiss
1995
Sara entró al consultorio
y recostó sus cabellos negros sobre el diván.
¿Cuántos siglos hay dentro de mí? , me preguntó.
Usted me dirá eso, le contesté.
En un test previo, la paciente
indicó que era coleccionista
de botellas antiguas de aperitivos,
entonces le propuse irnos hacia 1920.
La sesión duró una hora,
sus párpados vibraron,
dijo que había sido un obrero irlandés
llamado Cathal,
trabajó en una fábrica de licores
empotrando barriles para las bebidas,
sabía en qué madera
se añejaba el mejor whisky.
Con la voz aguda
me contó un secreto
y cuando le pregunté
cómo murió,
dijo que un árbol
lo aplastó cuando fue a leñar.
Sara presentaba un cuadro
de paranoia crónica:
sentía que en cualquier momento
iba a ser asesinada.
Ofrecer mi ayuda, fue
viajar
a un bosque solitario
donde juntos cortamos
un Ciprés
y las hojas cayeron
con su locura.
Catherine vino acompañada
por su hijo Aaron Corgan,
un niño prodigio que a sus 12 años
se recibió de matemático en Yale,
Aaron solo se expresaba
con monosílabos: sí y no.
En una de las sesiones
descubrimos que en 1942
había sido autista.
Catherine me preguntó si podía curarlo.
Le comenté que lo intentaría
mediante la sublimación
y pedí que volviera en una hora.
Aguardé en la ventana hasta
ver su auto marcharse
y nos fuimos en mi camioneta
hacia el lago.
Conseguí una
ametralladora AR 10.
Primero disparé una ráfaga
hacia el agua y después puse
el fusil en las manos del niño.
Primero le ayudé a disparar
y luego lo hizo solo.
Con cada bala que salía
él pronunciaba una palabra.
Los peces se agitaban,
el lenguaje se abría,
y los estruendos
le devolvieron el habla.
Volvimos al consultorio
conversando por el camino.
La madre lloró al oír
el canto de su hijo.
Anotación de Barbanegra dentro de un mosquete
Mis tres esposas ebrias
me apartaron de la escotilla
tirándome sobre la cama.
Habían guardado whisky en sus bocas
para que bebiera de ellas.
Esa noche soñé con las Antillas
ocupadas por los holandeses,
vi criaturas de fuego
levantar cuerpos y llevarlos
como leña al sol,
monos marinos
comiendo ostras
y enterrando perlas en la isla.
Los espejos que miré
reflejaron un rostro
que no era el mío.
Soy tan feo
que ni a la muerte le gusto,
quisiera izar mi bandera
en ese lugar,
donde tal vez
alguien me quiera.
Modigliani pensante y vagabundo en Costa Azul
No vendí ningún cuadro,
los ricos les compran a otros artistas.
Mis desnudos molestan,
la piel, los cuerpos…
¿Un conjunto de voluntades
van a hundir la única razón
que entiendo?
Hace dos días que no comemos,
Jeanne está embarazada.
Mi pasión nos arrastra a la ruina,
temo sucumbir a lo Caravaggio,
gritando hasta enloquecer en una playa.
Todavía tengo licor,
Rivera me dijo que el alcohol
se usa para abrir la consciencia
en las culturas indígenas.
Será por eso que cuando bebo
y toso sangre,
escupo una rosa
de mi interior.
Debo volver al hotel,
es de noche
y los grillos tapan mi voz.
*Jeanne, esposa de Modigliani. Se suicidó luego de la muerte
de este.
*Caravaggio, pintor barroco italiano.
*Diego Rivera, muralista mexicano
Última grabación de Taisha Abelar, discípula de Carlos
Castaneda
Los paisajes en capas,
detrás de ellos hay puertas
y no diré más.
Callo para que no me encierren
en un manicomio,
recrear las cosas que hicimos
en el desierto de Durango
enloquecería a cualquiera.
Ahora beberemos el zumo verde
los cuatro, sentados en una ronda
sobre el suelo árido
y que e las visiones comienc
por parpadeos lentos
y simultáneos:
Primer parpadeo.
Veo a un hombrecillo salir
de la tierra con un gusano bajo el brazo.
¿Lo vieron?, preguntó Carlos.
Sí, dijeron Florinda y Patty.
Segundo parpadeo.
No percibo las alucinaciones,
Florinda controla mi brazo izquierdo
y yo el de Patty
y ella, la voz de Castaneda.
Tercer parpadeo.
El cielo bajó hasta nuestros pectorales,
nos quedamos hablando en el espacio.
Apertura de ojos.
No encuentro a nadie,
tres águilas emprenden vuelo,
tengo un revolver 22
y estoy caminando
por la carretera.
*Taisha Abelar, antropóloga norteamericana desaparecida el
29 de Abril 1998.
Robespierre y el verdugo
Sé lo que vendrá.
Después de cortarme la cabeza
la mostrarán como trofeo
a la chusma enardecida
que con fascinación
pensará que he muerto.
Mi cabeza
seguirá hablando
y aunque la quemen
nacerá en otros cuerpos
como respuesta
a la injusticia
y a la estupidez
que son lo mismo.
Me queda decidir
en qué bosque dormiré
porque no puedo ir
ni al cielo
ni al infierno.
Espiando el diario de Marina Abramovic
El cuerpo como lienzo
y dos mesas con objetos
para la maldad y la bondad
fue lo que presenté
ante el público.
Primero me abrazaron,
besaron y perfumaron,
luego de las risas,
una señora tomó las tenazas
y me arrancó
un mechón del cabello,
prendiéndolo fuego
con un soplete.
Un anciano me escupió la cara
y su saliva colgó de mi mentón
hasta caer al piso.
Alentados por las madres,
los niños me golpearon el vientre
con sus pequeños puños.
Tenía cortado el corpiño
por una gillete
y el torso sangrando
cuando algunos
iniciaron una votación para ver
si me amputaban
un dedo o una oreja,
pero el tiempo de la performance
ya había concluido.
Estuve seis horas sin hablar
y me quedaron en las manos
frutos rancios del almendro.
Janis Joplin en su Porsche 356
Estoy manejando
en el bosque,
el pie en el acelerador,
voy despacio
entre los árboles.
Mis anillos cantan
como pájaros,
los collares golpean mi pecho
sacándole chispas a la piel.
Observo a las mariposas
morir en el parabrisas,
dejan tumbas multicolores.
Estaciono en el lago
del horizonte,
abro una cerveza
en la tempestad.
También largo rayos,
le digo al cielo
y los bagres expulsan
burbujas
queriendo contestar.
Solo tengo un cigarrillo,
lo prendo y una araña
sale de la amapola
del cabello
pasando por el tatuaje
de mi muñeca
y se derrite
en el cerillo.
Diario de Tamara en Bolivia
Esta noche en la selva
los sapos y los grillos
tocan la misma música que ayer.
Puedo escribir
gracias al encendedor zippo de Ernesto.
Para que el enemigo no vea la luz
lo hago cubierta de enormes hojas
detrás de una roca.
Antes de venir aquí,
en el grupo de contacto de infiltración,
un agente cubano en Perú
me mostró unas fotos
de las momias de la tribu Paraca,
sus cráneos tenían el doble
de tamaño que uno normal,
mediante la presión
de maderas atadas a la cabeza
de los niños en crecimiento,
lograban alargarlos.
No es diferente
a lo que hace la burguesía
superponiendo la dinastía a las ideas,
la forma al contenido.
Los helicópteros vuelan cerca.
Es hora de descansar.
Voy a pegar con cinta
el lápiz al fusil
para no perderlo.
*Tamara Bunke Bider (1937-1967) guerrillera argentina de
ascendencia alemana muerta en combate en Bolivia.
Las memorias de GG Allin
Soy un amputado
que se arrastra
y lo patean.
Los niños me escupen,
mi rostro se derrite
en el incendio
y revela su verdad.
La vida te vulnera,
por eso me flagelo
antes que lo hagan otros.
Una tarde salí a caminar desnudo
y vino la policía,
al agarrarme
se quejaron de mi hedor,
desde el patrullero grité
No uso papel higiénico,
arranco hojas de la biblia.
Quiero que bajo la tumba
mi cabeza beba
el orín de los fanáticos
que escuchan mi música.
Hablar del amor
entre silos nucleares
es lo último,
nada en este mundo
merece una sonrisa.
Nuestra forma
es fruto de la represión.
Soy un deforme.
*Kevin
Michael “GG” Allin , (1956 - 1993) fue un cantante punk norteamericano polémico
por sus actuaciones, muerto de sobredosis de heroína.
Conversaciones con Frankenstein
Solo y triste por la acera va este corazón transido
con tristezas de tapera.
Garua, Enrique Cadícamo
Coincido con usted,
un silencio prudente
y la observación de las cosas
llevan a una reflexión profunda.
La soledad es una llave,
y la vacuidad,
una consecuencia elevada.
-¿Me está
diciendo que soy un iluminado?
-Bueno,
tal vez.
¿Conoce a los Upanishad?
Son personas que buscaban unirse a dios
meditando en los bosques,
casi sin alimentarse.
-Viví
mucho tiempo en los bosques ,
es difícil encontrar lugares para dormir
y no ser visto por nadie.
Beber agua del rio
o morder los hongos adecuados,
es un trabajo riguroso.
Cuando robaba un panal de miel
me escondía rápido en una cueva
para degustarlo.
-Lo
felicito por cavar debajo del castillo esta madriguera de difícil acceso, se debe
sentir más seguro ahora.
-Llevó tiempo,
aprendí de las comadrejas.
Las ardillas son mis amigas
y cualquier animal pequeño.
Ellos no tienen un criterio
de belleza y de fealdad,
desconozco si la felicidad
se logra de este modo,
acercándonos a los que no ven
nuestros defectos.
- Un día
observé a una mujer
con el rostro deformado por un tumor,
llevaba a su bebé en brazos,
el hijo la miraba como a una estrella.
-Yo no
podría haber hecho eso porque no tengo origen.
-Claro, es
verdad.
-Soy
ahistórico, ni madre ni padre.
Según la biblia, el primer libro
que leí cuando aprendí a hablar,
es probable que no tenga alma.
Pero pienso en las diferentes
partes que componen mi cuerpo,
tanto órganos como miembros
y sé que tuvieron una identidad.
-Está en
una condición de vivo muerto, exento de las normas que gobiernan a los demás.
-No sé
cómo se le dice
a algo que nunca nació
pero sin embargo está vivo.
Quizá podría aceptar
la idea de ser un dios pagano
y errante al que en vano
le rezan los pájaros.
Además, como ya sabe,
no envejezco
gracias al regenerador
de tejidos que dejó el doctor.
Tengo que agradecerle
a usted por haber arreglado
las otras máquinas
sin cobrarme un centavo,
soy muy pobre.
Dolores O’Riordan
El diario decía
que habías muerto
en la bañera de un hotel
borracha y solitaria
como una momia inca.
Sentí que una rosa blanca,
perdida en el drenaje,
dejaba un pétalo
para mí,
una canción para tocar
en la guitarra, I will always…
Ahora que los unicornios
pastan por las noches
alrededor de tu tumba,
y las arpas suenan
en el bosque de Limerick,
busco al ángel que te llevó,
para vengarte.
Ahora
Los imperios caen
y estamos a salvo con un beso.
No solo tu boca me habla,
tu mano también,
cuando la tomo tiembla,
luego se queda quieta
y siento que el mar revuelto
se apacigua.
Mis yemas tocan tu cabello
y me envuelvo en él
buscando un escondite.
Me convertiste
en tu piedra de Mesmer, *
la que de vez en cuando frotás
para alejar la mala suerte.
*Franz
Anton Mesmer ( 1734 -1815) fue un médico alemán. Descubrió lo que él llamó
magnetismo animal.
El relato de Voltán, cacique del Uritorco, y la muerte
Cada cosa que soñamos
aparece en el cerro,
una noche soñé
con un sapo negro
y a los pocos días
lo encontré
sobre una roca en el
rio,
tenía ojos y lengua humana.
Me dijo:
Cuando el viento
abra el corazón
de los árboles,
morirás.
Esa noches soñé
con una boa esmeralda
para que se lo comiera
y al otro día apareció
cerca del fogón
y me habló:
Morirás cuando la nieve
toque la cabeza
de los zorros.
Luego soñé con un collar
y un Águila
para que la matara,
caminando por el bosque
se hizo presente
sobre un tronco quebrado.
No dijo palabra alguna,
miró mi cuello,
donde tenía atada
su lengua seca.
*Uritorco (uritu urqu = “cerro de los loros” en quichua) ,es
un cerro de 1949 msnm en el centro de la Argentina, situado en el norte del
Valle de Punilla, próximo a Capilla del Monte, en la provincia de Córdoba
Diario del mercader de Tailandia a Europa
Me alejo con remordimiento,
la pasión me abandona,
ya no recuerdo cómo amar.
En Florencia
visité a Lorenzo de Médici,
le gustaron las porcelanas que traje
las observó sin hablar,
sacó el dinero
y lo puso en mi mano.
¿Qué hago con las herramientas de bronce?,
le pregunté y me entregó una dirección.
Llegué al lugar donde un hombre
picaba una piedra sobre
andamios.
Cuando descendió, indagué:
¿Cómo hizo para transformar
la roca en un rostro?
Lo imaginé, me respondió.
¿Es usted quien hace Las armas?
Me miró haciendo una señal
en alusión a la barba de Leonardo.
Ese mármol blanco
se parece al templo del dios mono,
donde me casé
con esa joven oriental
que llora en mis sueños.
Lobizona de Vancouver
Santa Ana California.
Tenemos una llamada al 911
envío de ambulancia en camino.
Despierto,
mi sueño hace nevar,
estoy malherido
en el medio del bosque,
un hocico me huele.
¿Jane?* , ¿hermana?
Aquí hay varios soles
y el día debe durar un mes.
Caucásico masculino
en estado inconsciente,
se procedió a asistirlo
con respiración no invasiva.
Esa cabaña a lo lejos
debe ser tu casa,
dejaste la puerta abierta,
arrástrame hasta ella,
no me puedo mover,
los pájaros beben mi sangre
y pierden sus alas
pero me siento tan bien
entre el gélido frío
de la nieve.
Paciente en estado critico
sin evolución se le practicó
una traqueotomía de urgencia.
¿Por qué te detienes
en medio del lago congelado?
Hay personas golpeando
debajo de la capa de hielo,
escucha como cantan y silban.
Gracias por lamerme la cara,
se estaban formando
témpanos en la punta
de mi nariz.
Daño encefálico irreversible,
signos vitales mínimos ,
el cuerpo médico
aconseja la desconexión.
Llegamos, me ponés
cerca de la chimenea
y te sentás a mirarme.
Acaricio tu lomo,
un pelaje oscuro de seda,
no puedo creer que estés viva
loba negra mi otra mitad,
ahora aullaremos juntos
por siempre.
La Cbs* informa el fallecimiento
del escritor de ciencia ficción
Philip K. Dick, producto
de un derrame cerebral,
tenía 53 años,
*Jane Charlotte Dick, hermana melliza de Philip K. Dick
fallecida a las pocas semanas de nacer.
*CBS Broadcasting Inc. es una gran cadena de televisión
comercial en Estados Unidos.
Paul
No pienses Celan
que flotar en el Sena
fue el último de tus actos,
fue el primero.
La memoria
en un intento de defensa
trata de convertirse
en mitología
antes de desaparecer,
así como una anguila
destella su electricidad
en la boca del predador.
No pienses Celan
que la herida se cerrará,
se abrirá cada vez más.
Recaerá en tu dicha
un diálogo perene
en la ausencia
donde desconocidos
apropiarán las diferentes
representaciones
que levantaste
como una cruz
universal.
No pienses Celan
en las lágrimas,
ya no podés llorar
solo contemplar
a los que lloran.
La manifestación
del silencio
es similar a la presencia
de un espíritu,
maldito en tu caso tal vez
por arrebatarte la vida
antes que lo haga
Apolo.
No pienses Celan
en el olvido,
partes tuyas
están cayendo
de los árboles
todos los días.
Michel Foucault resucita en el siglo XXI
Una identidad electrónica
se desprende de la real
y las computadoras
son extensiones del cuerpo.
Los sujetos llevan teléfonos de litio
y los usan como brújulas,
piden comida, miran películas,
juegan, trabajan
y conocen a sus parejas.
No poblamos la tierra de robots,
sino robotizamos a la gente,
ya nadie sospecha
que las experiencias
digitales de confort
son un intento
de establecer una cultura global.
Los pájaros no usan mapas
para atravesar el océano,
este poder fáctico
está prohibiendo el instinto.
Renato Bertelli robando una sombra
Tocaron a la puerta de mi atelier,
Mussolini entró vestido de militar,
se sacó el gorro,
le dije que apoyara la cara
contra la lámina de cartón
puesta en la pared,
accedió sin problemas.
Delineé su perfil
con una barra de grafito
y le mostré los planos
que había diseñado para la obra.
Pidió una copia de oro
cuando sea realizada,
me saludó y se marchó con la escolta.
La escultura torneada que construí
mostraba la sombra de su rostro
sobre cualquier superficie.
Años más tarde
estuve en la plaza
cuando lo colgaron boca abajo
y su busto proyectó
la sombra de un vampiro.
*Renato
Bertelli (Lastra a Signa , 1900 - Florencia , 1974 ) fue un artista y escultor
futurista italiano. Diseñó la escultura de perfil continuo, de forma circular,
que fusionaba el efecto estático-dinámico.
Reflexión de Martha Kornblith antes de arrojarse al cielo
Acompañada estoy sola,
soy esa que nombran los médicos
como irrecuperable,
una mujer bella y rota
que desea renacer a cada momento.
Lidiar con la locura en silencio
es el único trabajo que poseo.
No tengo los problemas afuera,
están adentro, persiguen
mi enamoramiento
de las cosas fugaces.
Sé construir refugios,
cientos de ellos,
los que están en el pasado
me gustan más.
El viaje de Perú a Caracas,
cuando probé la primer arepa,
ese mordisco, ese sol,
padres que lo dieron todo,
cerca del mar caribe,
quiero volver allí.
Cumplí 38 años hace poco,
estoy en el departamento
lejos del psiquiátrico
y sigo sin sonreír.
Para no lastimarme,
para no lastimar a otros,
voy a viajar con los pájaros
que me visitan cada mañana.
Carta de Xul Solar a Borges,1939
Amigo Jorge,
escribo esto en mi casa del Tigre,
no me quiero mover,
cualquier movimiento puede alterar
las ideas sobre las religiones que imagino.
Supe de tu accidente hace unos meses,
quedaste casi ciego al caer de las escalera.
Yo también me caí una vez de un caballo,
antes de viajar a Europa,
y luego abandoné la idea de tocar el violín.
Es una pena que un
escritor pase por esta tragedia.
Aunque te va a parecer propio de un loco
creo que tengo tus ojos.
Aparecieron en una pintura,
de alguna forma, no sé cómo,
yo pinto las cosas que están en tu mente,
lo sé por las confidencias que me contaste,
el cuadro Ciudad Lagui
que recién terminé:
el mar se come a las nubes,
la oscuridad avanza hacia los edificios,
los campos desaparecen,
una escalera apunta al sol,
la única y última luz.
Así que no estás ciego del todo.
Por un ribete místico se ha roto el dilema
de la propiedad intelectual,
ahora tus cuentos son míos
y mis cuadros son tuyos.
Atentamente, Xul Solar,
instructor noveno grado de la Orden Rosacruz
de la Logia Kepler.
Quiero algo chico y femenino
para llevar en la cartera
le dije al empleado de la armería
y me ofreció una Beretta calibre 32.
Era el cuarto cigarrillo
que encendía cerca del escaparate
de un negocio de baratijas
aguardando la llegada de un idiota.
Me puse a pensar
que los hombres son un error
deberían ser destruidos,
si tuviera poder
los castraría a todos.
El macho es un vampiro
que usa máscaras
para hundir a la mujer
en la calamidad,
engullirla como acto
de placer so pretexto
de un amor inexistente.
Los boxeadores caen
con un gancho en la quijada,
hay que estudiar la violencia,
ir más rápido que ella.
El idiota llegó,
subimos por el ascensor
hasta llegar a su taller.
Había varias personas,
cuando sonó el teléfono
saqué el arma y les grité:
Yo también tengo pistola
y abrí fuego sobre todos,
agarré el tubo y llamé
a la policía, pedí ayuda
para la calle 33
Union Square West
sexto piso
y me preguntaron
qué había pasado:
Le disparé a Andy Warhol.
*Valerie Jean Solanas (Ventnor City, Nueva Jersey; 9 de abril
de 1936-San Francisco, California; 26 de abril de 1988) fue una escritora y
feminista estadounidense,1 que atentó contra la vida del artista Andy Warhol en
1968. Su obra más difundida es el Manifiesto SCUM (suciedad o escoria en
inglés/Manifiesto para el exterminio de los hombres).
Carta de Georg Trakl a su hermana Grete
Extraño tu sonrisa de hiena
detrás de la puerta de casa,
aquella niña endemoniada
que vino al mundo
para dopar
mi sangre.
Corro con una carretilla
por la zona rociada
con gas mostaza,
los cadáveres de esta guerra
no tienen ojos ni lengua,
están huecos,
cargo cinco cuerpos yo solo.
Me haría falta
un beso tuyo en la boca,
sé que está mal
pero todo está mal,
estoy tan demacrado
que quiero un muñón en el brazo
para que no se fijen
en mi cara.
Los compañeros de la tropa
pusieron una falsa bandera blanca
y regaron de minas la trinchera
para volar al enemigo.
Fui con una canasta
a juntar los pedazos.
Hicimos estofado.
Espero que te encuentres protegida
por tu querido esposo, lejos
de esta carnicería,
aunque él también es un enfermo.
Mi único amigo murió ayer
el lanzallamas de un abatido
tenía combustible,
pisó su tendón
y así se disparó.
Juntos escribíamos poemas épicos
en los torsos.
Si llego vivo
pienso en darte de regalo,
una caja de madera pintada
con la bandera de Perú,
recuerdo cuando llegó a la farmacia
y procesé cocaína con sus hojas.
Ya nos veo patinando en la nieve.
Watanabe noctámbulo
Las manos
no pueden detener
al viento,
solo sentirlo
como algo primitivo
que abraza con fuerza
nuestros cuerpos,
las tormentas de arena
están formadas por ventiscas
que envuelven los sentidos
para ahogar la carne
y ofrendarla al desierto.
El filetero corta la cabeza
y la cola del pez,
tira las vísceras
y vende su lomo.
La pequeña energía
que habitaba en el
se eleva por encima
del pescador.
Si hay viento y huida
morir es volverse pájaro.
Gracias por sacarme del psiquiátrico.
Tu mano aparece en los momentos tristes,
es grato saber que ninguno
mezquina el amor
a pesar de estar separados.
¿Qué pasó?
Me dijeron que había conseguido
todo lo que una chica podría tener
pero cuando lo repetían
deseaba estar en silencio
buscándome a mí misma
en la biblioteca,
ese templo que armé.
Definitivamente soy Lope de Vega,
un apóstol de Cristo
que bebía en los burdeles.
Besé más whiskys que hombres
y a veces deseo derretirme
como un hielo en alcohol,
incluso me veo en el vaso
reflejada como una débil Atena
que no puede levantar
ni el escudo ni la lanza.
Ya estoy un poco mejor en Los Ángeles
aunque géminis es una caja de pandora.
De vez en cuando
saco una fotografía tuya
y le hablo.
Creo que deberíamos vernos.
Todavía me causa gracia
haberme casado con un hombre
con cara de conejo.
Tu ex-esposa,
Marilyn Monroe.
A Martin Heidegger
Tu casa está llena de mis cartas
cubiertas de polvo
o mordidas por las alimañas,
en una de ellas menciono
que algunos organismos
rompen su propia naturaleza.
La aceitilla, similar a la margarita,
clava sus simientes
en el lomo de los cuadrúpedos
para dispersarse y florecer.
¿Cómo sabe que existen los animales?
Dice Hölderlin: Habitar el misterio,
custodiarlo, estar en él.
Y yo creo que todo lo que existe
sueña antes de pensar,
quería saber tu opinión
donde quiera que estés.
Las máscaras no pueden morir
por eso elegiste una
como nuevo rostro.
Cuidar de noche el rio
con un machete colombiano
te hizo un nihilista
que dañó a los demás
pensando que con eso
el daño propio se iría.
No te devuelve la infancia
abrir cuerpos de un golpe
pero si deshojar pétalos
del pantano en donde te ahogaste.
Sé que una parte
de tu cerebro
piensa que la venganza
le da sentido al mundo,
pero esa parte
es la que hay que matar.
El soldado Hiroo Onoda
Las sanguijuelas beben,
las separo una a una de mis pies.
Se mueven pidiendo esta sangre cansada.
La guerra no concluyó en 1945,
aunque la propaganda enemiga haya impreso
diarios falsos para engañarme.
Estoy en 1970 y Japón sigue combatiendo,
si no toda la población se hubiese suicidado
antes de perder el honor y no he recibido
ningún mensaje militar.
Pienso, mientras desprendo los perdigones
de las palomas y las lavo con agua
de este rio filipino en medio de la selva,
que la patria es un hechizo imborrable,
morir es poco para ella.
Sé que los antiguos guerreros
observan lo que hago
y decidirán tenerme de guardia en el más allá
o por el contrario seré un
pez
bajo el lecho.
Francia
Cerca de los campos Elíseos
mi mente se puso en blanco,
vi una lagartija basiliscus
caminar sobre el agua
y luego recobré la consciencia.
El satori es un mensaje
que proviene de la nada
pero trae consigo un propósito.
Una semana después
decidí irme a México
para estudiar el hábitat
de estos réptiles y me instalé
en un pantano de la selva de Chiapas.
Los lagartos pisaban el agua
cuando los peces se marchaban.
Antes de llover corrían
creando un pequeño mar,
partían hacia una flor
y retornaban a otra,
si caían se aferraban a las ramas
remando hasta la orilla.
Tomé a una de esas criaturas
entre las manos y le agradecí
por mostrarme los secretos
de la voluntad.
El místico Ram Dass medita
Sentado bajo el árbol
parezco un fruto caído,
empiezo a olvidar el cuerpo,
camino de forma lenta
y me debilito.
Tengo que regresar
a esa carne,
a ese nombre,
a esos huesos.
Miro a la cucaracha
que recorre las hierbas,
trepa sus puntas
sin partir los tallos,
desciende a un pozo
y vuelve a la humedad
en donde nació.
Debo seguir sus pasos
para ir al paraíso.
Estoy en donde
la materia y los placeres
no importan.
Deseo volar
pero tengo miedo
porque no soy un pájaro.
Como un minotauro
con corazón de hombre
y cabeza animal
todavía siento viva
mi parte humana
y no sé si es indicio
de que puedo ser
un demonio
más que un ángel.
Ninja
La ruta está en el cielo
y nadie lo sabe,
desde el tronco de un árbol
memorizo las estrellas a seguir
para robar la espada
del guerrero Musashi.*
En el jardín de su casa
los custodios vigilan la entrada,
la araña sale del hueco
cuando pisan su tela.
Tiro una bomba de humo y chiflo,
un murciélago caza de noche.
mis lobos galopan y se encargan
de los guardias.
Trepo al techo,
soy como una rata sobre la jaula.
Dos águilas siguen mi sombra,
atravieso la puerta,
el samurái duerme
le saco la espada
y se la doy a las aves.
Vuelan a la montaña victoriosas.
*Miyamoto Musashi 1584 - 1645 fue un guerrero famoso del Japón feudal.
También es conocido como Shinmen Takezō, Miyamoto Bennosuke, o por su nombre
budista Niten Dōraku.Es autor del reconocido tratado sobre artes marciales
titulado El libro de los cinco anillos.
Momentos de Edgar Allan Poe
Cientos de noches
frente a la vela
esperando la mano de Hades
para bajar al inframundo
y escuchar sus secretos.
Fantasmas esbirros
me insuflan un silencio onírico
y no escucho mi respiración,
en ese momento tomo la pluma
y escribo hasta desvanecerme.
Despierto entre papeles de bancos.
Estoy fundido.
Gasté la fortuna que heredé.
Cada día soy más pobre pero no importa,
porque sigo amando lo que no existe.
Avanzando en la fila
mientras Anubis
pesaba el corazón
de los hombres,
llegó mi turno
y con un cuchillo
se me abrió el pecho
sin encontrar nada:
-¿Dónde
está? -Preguntó.
-Ella se
lo llevó- Dije.
-¿Quién?
-Virginia*,por
los ángeles llamada.
Jim Morrison recibe a su novia en el purgatorio
Me llamó con el dedo,
caminé entre los cuerpos
dormidos sobre el pasto,
las flores de su frente
cayeron cuando la abracé.
Diferente a como lo imaginamos
sigue nuestra unión,
dijo a mi oído.
La energía liberada de los cuerpos
se funde en una llama,
ahora estamos en un sueño continuo:
Se toca la madera y aparece una casa
se mira al cielo y la piel se corta,
sale una pluma.
Ni el agua moja, ni la sed aparece.
Somos libres, contesté.
Amores del rockero Michael Hutchence
Helena
Llena de lunares
como una leoparda
tu cuerpo se despereza
frente al ventanal.
La lluvia de Londres
toca una música para nosotros
y te pregunto:
¿Cómo se llamaba
tu trabajo de modelo,
Victoria Stains?
Una almohada voló
tirando el vaso de whisky
sobre la camisa de seda.
- Victoria's Secret.
Tu banda de rock, The Idiots?
-Inxs, in excess.
Helena Leona
Frota tus pétalos
sobre mi maleza.
El cuerpo se enciende,
cierro los ojos
y viajo, recorro el olimpo
de la mano de Artemisa
y regreso bajo tus garras apresado,
como un jabalí salvaje
que pleaneaste cazar.
Estás atrapado
en un campo magnético,
sigo sin sentir tu muerte.
La piel recuerda el vino francés,
el refugio de las bocas
y una canción suicida.
Tu mano sigue ardiendo
sobre el monte de venus.
Arrastro este amor
como una joya de hierro.
Nefertiti y el pájaro
De niña me llevaban
a las cacerías en un carro
tirado por camellos.
Una sombra
nos tapó una vez
y los guardias gritaron:
¡Asim!
Hoy, cerca del Nilo,
un águila comía
las crías de los cocodrilos.
La hice aprisionar
y le pregunté:
¿Asim?
¿El Asim de mi infancia?
Cerró los ojos
y los abrió con lentitud.
Gracias por cuidar el río
para los pescadores,
cambiarás la caza por el canto,
te haré guardián de mis aposentos.
Cerró los ojos
y los abrió con lentitud.
Cárcel en el matrimonio Kropotkin
Te escribo
antes que la paloma se marche,
solo un preso puede entender
el valor de los pájaros.
Me reflejo en la cuchara,
tengo cabello de rata
pero soy un hombre.
Extraño mi hacha
y el olor de la leña
que inundaba el valle
y tu venida por el campo Sofía,
con el delantal lleno de arándanos
para hacer dulce.
Coloco un relicario vacío
en el cuello del ave
para que me envíes un poco.
Me va a dar fuerzas
para escapar.
El fin de Carlo Michelstaedter
Pongo el dedo en el gatillo.
Como todos los cuerpos,
el mío proviene de la nada
pero a diferencia de los otros
lo aparto de la retórica,
ese mosquito
que roba la sangre y escapa.
Son muchas las cartas falsas:
La escuela pone
el primer grillete
y un animal adiestrado
espera la recompensa.
Usé la persuasión,
mi nariz de perro
que me saca del laberinto,
pero la vida es una víbora
y aplica veneno
día a día.
Se escucha un disparo.
*Carlo Michelstaedter fue un filósofo y dibujante italiano
nacido el 3 de junio de 1887 en Gorizia y fallecido en 1910.
Arno Schmidt golpea la puerta de su vecina adolescente
-¿Quién es?
-El escritor que vive en la casa de la esquina
color gris rodeada
por cipreses y no cree
que el mundo sea
real, por eso no tengo relojes.
-¿Qué quiere?
- Mi esposa prepara pan de queso, yo lo vendo.
-Es delicioso pero estoy sin dinero.
-¿Y ese ruido?
-Tenemos un criadero de hámsters. Le puedo
dar uno a cambio del
pan. Aquí está.
-Gracias, podés escribirme cuando odies tu vida.
-Igualmente. Adiós.
La puerta se cierra, la voz de la madre aparece:
-¿Con quién hablabas?
- Con un señor. Le cambié una rata por comida.
-¿No le habrás dado un hámster
al escritor que vive
en la casa de la esquina
color gris rodeada
por cipreses y no cree
que el mundo sea
real por eso no tiene relojes?
-¡No mamá!
Microcartas entre
Arno Schmidt y su vecina Viveka
Bauer
Arno
Cuando estoy triste
prendo el velador tres veces
y llamo a las estrellas.
Viveka
Desde mi cuarto se ve tu casa,
ayer dormiste entristecido.
y las estrellas son sordas.
Arno
Sueñosuelo de marmente
en la nochesuelta.
Viveka
Con lluviaharina de invierno,
tristolenza.
Arno
El otro día me visitó un gato,
le toqué la cabeza,
ahora somos amigos.
Gato.
Cabeza.
Amigos.
Viveka
Hoy me vio tu amigo
y se escondió en un árbol,
luego se asomó
y me guiñó el ojo.
Hoy.
Árbol.
Ojo.
Arno
El barrio se está volviendo inhóspito,
las brujas vendrán.
Viveka
Vi pasar un sombrero largo
por la ventana, salí a la puerta
con un zapato.
Introducción a Investigaciones filosóficas de Wittgenstein,
1953
Deduzco que el lenguaje
tiene inconsistencias lógicas.
Si una persona nos miente
y le pegamos con un martillo
va seguir siendo mentirosa.
Si alguien muerde una tuerca
y se le cae un diente
se queda sin sonrisa.
Si le torcemos la oreja
al vecino porque nos miró mal
no va a ser nuestro amigo.
La conclusión de que
las proposiciones
deben coincidir con los hechos
se la debo a tres filósofos:
Curly, Larry y Moe.
Sobre la mafia
Códigos
La vida se parece
a una escultura:
con los actos
se forma el cuerpo
pero las palabras
están por encima de todo
porque yo soy
el trato que hago
con los otros
y no lo que consigo
solo para mí.
Un buen mafioso
se enamora de las promesas,
no de las personas.
Amenaza por teléfono de John Gotti a Paul Castellano
El hombre se vuelve malo
por sucesivas frustraciones
y no quiero que alimentes la mía.
En la cárcel mientras doblaba
mi saco Armani, nadie se acercó,
tengo veneno como una cobra.
Recién salí y necesito hacer negocios
pero eso no te interesa.
La familia es una patria de recuerdos,
no te voy a tirar a la cara
para que te puedan besar en el cajón.
Asalto a la limusina de Castellano
Buen provecho
dijeron los verdugos
y acribillaron al viejo
que cayó boca arriba
mirando a la luna
con el Marlboro en la boca
junto a una botella
de champagne abierta
que mezcló el alcohol
y su sangre.
La policía rodeó el cuerpo.
Un monstruo devoró a otro.
Caso cerrado.
*John Joseph Gotti
(27 de octubre de 1940 - 10 de junio de 2002), también conocido como The
Dapper Don y The Teflon Don, fue un mafioso estadounidense que llegó a ser jefe
de la Familia criminal Gambino, desde 1985 hasta su muerte en 2002.
*Constantino Paul Castellano (26 de junio de 1915 – 16 de
diciembre de 1985), también conocido como "Big Pauly" ,fue un
conocido jefe de la mafia de Nueva York. Fue el sucesor de Carlo Gambino a la
cabeza de la familia criminal Gambino, una de las más antiguas dentro del
crimen organizado en Estados Unidos.Castellano fue asesinado a tiros en las
afueras del Restaurante Sparks Steak House en Manhattan por órdenes de John
Gotti.
Bugsy Siegel conoce a Virginia Hill
Saqué el encendedor
para prender el habano,
ella bajó por las escaleras
con un sombrero negro
dando órdenes
a las mujeres del burdel.
Se acercó y me dio la recaudación.
Le pregunté si nos casaríamos,
entonces largó una risa burlona
e hizo una seña
de que eso no sucedería.
En ese instante
los tiros atravesaron las ventanas
y se aferró a mi pecho
bajo la mesa de billar
como una conejita temblorosa
que excava rápido
una madriguera ante los zorros.
Nunca pensé
que escapando de la muerte
iba a encontrar el amor.
*Benjamin «Bugsy» Siegel (1906 – 1947) fue un gánster
estadounidense del crimen organizado judeoestadounidense. En los 30 y 40,
Siegel era conocido como uno de los "gánsteres crueles, infames y más
temidos de su época".
*Virginia Hill (1916 - 1966) fue una figura estadounidense
del crimen organizado. Hill se convirtió en una mensajera de Chicago a mediados
de la década de 1930. Hill fue famosa por ser la novia del mafioso Bugsy
Siegel.
Abriste la mano
para vencer al viento
y me pediste con los ojos
que encendiera tu cigarro.
Cara de huérfana
que recorre las ruinas a pie
y de vez en cuando
habla de la libertad,
te pregunté si era posible
una supermujer nietzscheana
y contestaste:
Estás frente a una.
Soy como una luciérnaga
que llega a las nubes
y se vuelve sol.
La cantante Grace Slick le cuenta a Janis Joplin sus viajes de LSD
Sueño 1
Resucité a Lewis Carroll
con un beso.
Cosí una calavera
en el pantalón campana.
Me hice un tatuaje
con la espina de una rosa.
Sueño 2
Las flores
se cortaban la raíz
y corrían por la tierra.
Tomé una con los dedos
y escapó en un humo
de perfume.
Sueño 3
A donde iba
me escoltaban nubes grises,
mis latidos
eran más fuertes
que la lluvia.
Sueño 4
El arcoíris se rompió,
sus cristales
se clavaron en la hierba,
estiré los brazos
hasta la cima del almendro
y mis manos regresaron
quemadas por un fénix.
La musicante Julia Fisher
Las lámparas de la opera vibran,
la mujer que toca el violín
arquea su cuerpo
cuando presiona las cuerdas.
Se escuchan los 24 caprichos de Paganini.
Se ve que crujen los dedos de Vivaldi.
Se percibe el intelecto y el erotismo
como una cruz egipcia
que vence a la muerte.
Ejercicio para ser Jackson Pollock
Salpicar un lienzo blanco
con pintura de varios colores
hasta la anarquía cromática,
así aparece un puente
entre el niño y el hombre.
*
Salpicar un lienzo blanco
con pintura de varios colores
logrando la anarquía cromática,
así aparece un puente
entre el niño y el hombre.
Salpicar un lienzo blanco
con pintura de varios colores
hasta llegar a la anarquía cromática,
así aparece un puente
entre el niño y el hombre.
23 años, 1985
Ella tiene un libro entre las manos,
lee una frase de Jodorowsky:
EL CEREBRO HACE LAS PREGUNTAS.
EL CORAZON DA LAS RESPUESTAS.
LA VIDA NO TIENE SENTIDO.
Ebria de Jack Daniels
cierra los ojos almendra
y duerme sobre la cama semidesnuda.
La almohada tiene forma de estrella.
La sabana de seda en el piso.
El rímel y las lágrimas
manchan sus mejillas.
Suena el timbre y se levanta,
tira una cigarrera de oro
con polvo blanco al suelo,
abre la puerta y encuentra
una caja de bombones:
PARA DEMI MOORE,
LA MEJOR MUJER DEL MUNDO.
EMILIO ESTÉVEZ.
El mundo es un carrusel en llamas.
Henry Miller
En medio de las torturas del guardia
para corregir mis comportamientos,
cierro los ojos y recuerdo
aquel invierno
cuando me pediste
que te levantara el vestido
y abracé tu cintura
frente a la chimenea
como un gato montés
a su gata montesa.
Luego vimos un rostro
cerca del ventanal,
el panadero del barrio espiaba,
le contó al pescador,
al vendedor de velas, al carnicero,
al dueño del bazar,
y me llevaron a un juicio
por adulterio,
pero yo no soy libertino
sólo un soldado del amor.
Réquiem a Da Vinci
La dama del armiño
que pintaste
respira con lentitud,
el cabello envuelve
su mandíbula
y el hurón en las manos
quiere escapar
pero ella lo aprisiona
como a un secreto.
No siento la muerte en ellos
como tampoco la tuya,
el cuerpo que se vuelve pintura,
la pintura que se vuelve cuerpo.
A qué le rezo,
¿al cuadro o a la tumba?
Rara
y silenciosa
Estoy convencida que fumar
es una forma de meditación,
salen poemas así, escupiendo
cenizas de los pulmones.
La mujer tiene algo de volcán,
expulsa sangre caliente,
niños con hambre, hace el hambre
y lo sacia con los pechos.
Los hijos son hermosos, creí que eran
la mejor muestra de amor que existe
pero quedé mutilada,
me falta un tiempo que era mío,
desde donde crecía
y ahora dudo si fue lo correcto
porque las prostitutas de la esquina
sonríen,
cumplen las fantasías
de hombres desconocidos,
los besan sin amarlos,
se pasean desnudas
y no vestidas,
parecen más libres que yo.
Es tarde para cambiar de vida.
En una reflexión premeditada
sobre la muerte
no espero más que un anuncio en el
periódico
que pocos verán, tal vez con suerte
usado
por un vagabundo para cubrir su hamburguesa
rancia
manchando de aceite mi nombre Anne Sexton.
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